La inspiración de las letras y el malcom de flores
dormidas en la mesada.
Van muriendo
las quincenas
bajo la sombra de las calles
de algún rincón del mundo.
La valija
en el piso y vos enfrente.
Agitando los brazos
mintiendo
sobre el paisaje que desaparece.
En la ropa intactos
granos de arena se esparcen
queriendo alcanzar minúsculos
los átomos que estoy perdiendo
más
y más
en mi memoria.
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