Descubrir
Que hay
días
En que estoy partida en tres.
Pasado, presente y futuro
Los mosqueteros hacen guerra entre ellos.
La cuarta estación que nunca llega.
La rotura sanguínea de un abrazo
es la forma del fondo
aún vacío.
Pero hay
también
la mano lejana de mi viejo
que a mi guerra diaria
va trayendo
sus eternas primaveras.
A mi papá
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